Karari de nada.

Esto no es un microcuento.

Arrobado sin poder entrar a las Puertas del Infierno, pensando en si François estaría dentro, o en el solitario sepulcro del cielo.

Cae el Sol e intento redimirlo con un cerillo, pero el olor a pólvora me absorbe  y canto como un pájaro herido Tú me llevas a guegue con un movimiento de mano,  y es de espinas mi pecho  y son de rojo tus labios Me encuentro en mi tumba no puedo respirar, no lo necesito, pero tengo cigarrillos Tú, dendrólogo, ¿no sabes que estoy vivo? me lastimas y encajas tus garras, de mi corazón el chalchiuatl fluye. El Sol sigue sin salir.